Siempre tan presente, siempre tan ajena. Me tocó ir al colegio francés. Me tocó aprender su idioma, su historia, su geografía. Mis primeras palabras escritas fueron en este idioma. Los primeros libros que me devoré también. Es más, me da pena aceptar que la primera vez que leí 100 años de soledad fue en ese idioma. […]

Sufrí con su cultura de enseñanza, aunque hoy la agradezco.

“Estamos salados”, me dijo un amigo mientras platicábamos sobre la situación de nuestro país. Me quedé meditando sobre el tema y resulta que no estoy de acuerdo. No estoy de acuerdo en que se use mi arte para describir una situación como la que vivimos, para explicar mala suerte o un embrujos. El salado es un arte lindo, complejo y que ha sido importantísimo para la humanidad desde siempre.

Ciclos y rutinas. El día termina y da paso al siguiente. Nos medimos en base al ciclo del sol y a nuestro ciclo alrededor del sol. Llegan momentos en que caemos en una rutina donde cada día es idéntico al anterior.

La receta de choc de mi abuelo tenía 24 ingredientes, según su última versión. Le encantaba enumerarlos mientras te servía un okapi de esta sopa espesa de arroz. A esta sopa se le conoce a nivel mundial como “rice congee” y en mi familia solía ser uno de los platillos más reconfortantes.

Ir viendo, como día con día los almendros evolucionaban y sus retoños despertaban, pasando del café invernal a ese verde vivo fue lo que finalmente me hizo entender la poesía de la primavera.

Nuestra identidad está totalmente asociada a lo que comemos. Muchas veces hemos oído la frase “Soy más chapín que los frijoles y es que los sabores y recetas que vamos heredando, generación tras generación, nos visten mucho más que lo que hace una tela tejida a mano o los ojos rasgados.